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陈远之推开柴门时，天地一片素白。
寒风卷着细密的雪粒子，刀子似的灌进领口。
他拢了拢身上半旧的青布棉袍，抬眼望向蜿蜒的山道。
几个黑点正蚂蚁般向上挪动——是今早入山拜师的少年。
雪雾朦胧了他们的身形，只看得见一步一滑的艰难。
又是一年收徒日。
他转身回屋，带进一股凛冽寒气。
屋内简陋，一床一桌两椅，墙上挂着柄未出鞘的长剑，剑穗已褪成灰白。
他蹲下身，往火盆添了块炭，火星噼啪溅起，映亮他二十岁的年轻面庞。
桌对面，杨清月正对镜梳头。
铜镜昏黄，却映出她清冽的眉眼。
她梳得很慢，木齿穿过鸦青长发，一下，又一下，像在数着什么。
“醒了？”她没回头。
“嗯。”陈远之在对面坐下，“今年来了七个。”
“师父会收几个？”
“两三个吧。”
简短的对话后，屋内只剩炭火噼啪声。
两人各自收拾——叠被，擦剑，扫去门槛内薄雪。
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