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刀锋过处，万籁俱寂。
李东樾觉得身上不疼。
那道深可见骨的伤口，像是开在别人身上的一道口子，正不急不缓地往外淌着血。
血是温的，可他不觉得。
他甚至不觉得冷。
冰凉刺骨的河水早就灌满了他的靴子，漫过了他的膝盖，将两条腿浸泡得没了知觉。
可他同样不觉得。
他的天地很小，只剩一种颜色。
红。
是那种泼在宣纸上，任你怎么化都化不开的朱砂红，稠得像陈年的血，带着一股铁生锈的味道。
这片红色的天地里，所有还在喘气的活物，都是画上多余的墨点，等着他一笔一笔，耐心地抹去。
他忘了自己姓甚名谁。
也忘了自己为何站在这条河里。
只记得一件事。
杀人。
挥一次刀就是吐纳一次。
挡一下刀就是心跳一回。
他成了一架没有自己念头的杀人器具，不晓得疲惫，不懂得伤损。
唯一的念想，就是将眼前所有站着的东西都变成躺下的。
河谷里还能站着的狄人已经不多了。
他们不冲了，也不再像野兽一样嚎叫了。
他们只是怕。
他们看着那个在尸体堆里缓步走来的身影，像是在看一个从地狱里爬出来的鬼。
尤其是那双眼睛，被血色填满了，再也瞧不见一点眼白，瞧不见一点人该有的情绪。
他们手里还握着弯刀，可那刀抖得像是被秋风打怕了的叶子。
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